ну что такое?

Как легко превратить праздник в кошмар...

@темы: Свое, Будни

---

Откуда они взялись? Откуда вынырнули, ревом моторов, блеском спортивных курток, изяществом и грацией диких кошек – завораживая, дразня – всех. Разгон, торможение, поднять на дыбы, переброситься парой слов с напарником на светофоре, и дерзко – вперед, зная – прекрасно зная! – что красивы, что неодолимо притягательны; зная, что дети зачарованно прижимаются к стеклам автомобилей; что люди постарше неодобрительно поджимают губы и отъезжают от греха подальше; что симпатичная блондинка на красном фиате сигналит аплодисменты и, как и я, неслышно хлопает. До подступающих слез. Хочу!

@темы: Свое, Будни

---

Как легко – писать сильно за счет боли и несчастья. Ты потрясающе пишешь, Крис. Твой стиль – выверено безупречен.

И как безумно – назло всем, льющим страдание вязью строк, наслаждающимся душевной болью, – хочется писать о хороших концах, потому что они тоже – есть! Хочется схватить их и трясти, и вытряхивать из истомы депрессии, надуманной так давно и прочно, что заволокло липкой паутиной настоящее, что – стало иллюзией спсения, и кричать, кричать – до хрипа, до сорванного голоса – о радости жизни.

Распустились змеи и первоцветы (копирайт мамы), солнышки недорослых одиванчиков, оттенком лазури – лепестки неизвестной нежности в лесу; полозы, ярко-желто-черные, весело шуршат. Их можно поймать и подержать в руках, и они будут тепло скользить в ладонях.

@темы: Свое

---

Пустота. Легкая, звенящая, так, что хочется запрокинуть голову в сияюще-синее небо. Снайперы – впервые – фоном, едва различимым из-за шумного дыхания кондиционера и грохота пустоты в голове. Только сворачивая с шоссе, скользя взглядом по грязно-зеленым и таким весенним, с оборванными деревьями, газонам, я поняла, что это такое. Свобода. Привкусом лекарства, приятно-холодным металлом покатать на языке – говорят, это полезно, когда хочется пить – свобода... Что-то кончилось. Что-то начинается.

Здесь нельзя курить в здании. Я возьму сигарету, когда верусь в мащшину – первую, за последнюю пару недель, из единственной купленной в Канаде пачки. Я думала, что меня тянет курить, когда мне плохо. Я ошибалась. Я неумело кручу колесико зажигалки и неумело затягиваюсь только, когда мне странно. Очень странно.

И не важно, что еще надо дописывать работу – отсрочка до понедельника. Было так странно – врать, что все еще впереди, отчетливо зная, что все кончилось. Звеняще, пусто, свободно. Пустота – это прекрасно. Ее можно заполнять.

Плюнуть на престиж своего бизнес факультета и устроиться продавщицей в розовый магазин белья с нежным цветочным запахом, разобрать комнату, сажать настурции, закончить переводы, купить книги о викканстве и сбегать практиковаться ночами на берег озера. Жить. Господи, боги мои, которые есть и которых нет, крылья – как угодно назвать – жить! Я забыла, что это такое за экраном монитора и метвенным шелестом строк – личных посланий, игры, вордовских страниц, цветной мешанины Power Point и салатовой насмешки Excel. Я забыла, что можно не спать ночами просто потому, что просто не уснуть или оттого, что – звезды! – а не из-за разрывания пополам между дочитыванием, дописыванием того, что должно и того, что хочется.

Я устала. Я не думала, что можно устать от бесконечного познания, я гордилась своим жадным любопытством к миру, к новому; своей способностью видеть красоту математических уравнений вместо недоуменного ужаса: «И это будет на экзамене?»; интересом к преобразованию, тем захватывающем чувством наслаждения и командной гордости , когда твой проект перетекает в реальность, и представители компании с серьезными лицами, каких никогда не бывает у студентов, слушают презентацию. Я жила на адреналине и не думала, что от постоянного напряжения разума и душевных сил можно устать. И только когда напряжение рассыпалось осколками весеннего льда, растаяло – медленно, нехотя, - бурым снегом – я поняла, что потеряла себя. Что превратилась в пустоту, забитую информацией о финансовых рынках и маркетинговых стратегиях, переговорах ВТО и наиболее эффективных методах реорганизации рабочего процесса на предприятии, чужими стихами и своими ходами в ролевых играх... а себя – в этом всем – не осталось.

Потому так пусто теперь, потому – так радостно.

От отсрочки. От бесконечных четырех месяцев летней отсрочки, начавшихся сегодня, со сдачей последнего экзамена (ну, или, правильней сказать, хотя и не чувствуется – когда доведешь до ума работу – никак не позже понедельника) – до последнего, четвертого года университета. Четыре месяца. И потом – еще год. И – внииз, с обрыва, в восхитительно холодную воду летним полднем.

Сегодня, 25-го апреля, когда все люди еще живут в весне и жалуются, что только вчера выпал и растаял последний снег, для меня началось лето.

@темы: Свое, Будни

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

- Кто откусил от оставленной для Берена картошки? - грозный рык раскатывается по кухне. В руках - вышеупомянутый малюсенький ломтик. Сковородка замирает над жерлом посудомойки и поднимается вверх - щитом. Еще немного подумав, я переворачиваю ее к маме чистой стороной. Маневр не остается незамеченным. Напряжение нарастает - и когда бабушка наконец вопрошает, глядя кротким, мученическим взором в потолок: "Ну когда же вы купите этот фрак для творога?" (мы выяснили накануне, что марля - это cheese cloth) - неудержимо прорывается: и мы с мамой одновременно сплзаем на пол, давясь от хохота почти до судороги.

Это - почти неприличное счастье.

@темы: Будни

---

Звонки, звонки, звонки, падение, полет... И что-то не сошлось, и что-то - все зовет. Ворох бумаг - всюду, всюду - печатная вязь, метель черных букв. Мама с бабушкой смотрят добрый, милый и такой правдивый "У зеркала два лица", а у меня в ушах безжалостно стучит "Охота на волчат" - в аккомпанемент зачистке Цереса в игре. И гнусно от того, что вся эта привлекательная вопреки и шевелящая волосы романтика трущоб - от сытости и незнания жизни.

"Ночные снайперы" - это уже просто эпидемия...

мой прицел оказался точнее всего:
пол локтя до виска. не пойму одного:
как по краю могла столько лет столько зим:
невеликий герой целый и невредим.

но случилась луна. сердце кануло вниз.
и бровями в снега. в синий снег животом.
а по спинам ракетами жгут фонари.
дробным вальсом по спинам скользят

идёт охота на волчат.

не прикусывай рта. не ищи покурить.
к чёрррту просто слова. ни к чему говорить.
чёрной меткой по лбу. по анфасу печать.
лучше просто молчать

идёт охота на волчат.

вместе сделали вдох. выдыхать одному.
удивительно что до сих пор я живу.
удивительно как много крови во мне
никому не отдать кровь моя не в цене.

остаётся сцепить зубы и замолчать.
ноги выбросить в бег
идёт охота на волчат.

@темы: Свое

---

Наибольшее облегчение, момент небывалого, немыслимого счастья, от которого почти подкашиваются ноги - запоздавшая на уже более чем 2 недели term paper будет не только принята - а еще и без без снижения оценок! А значит, за курс я получу на 10% больше! А значит, средний бал будет на как минимум 5% выше... Вот оно, счастье!!!!!!

@темы: Будни

---

Такими темпами мы никогда не доберемся до Университета-Меж-Отражений. Сусанин, однако

Впрочем, может, ему просто нравится моя компания?

@темы: Свое, Люди

---

Уже несколько дней не выхожу в Аську. Там - ждет он. А у меня нет ни слов, ни сил объяснить ему, что происходит.

Что к тому дню, когда он предложил мне выйти за него замуж, я слишком долго зверела от избранного одиночества, чтобы - вспомнив ярко-желтый мост и фиолетовые снежинки, искрами падающие вниз - согласиться не думая. Вспомнив - парапет Москвы-реки и истерики, когда я сползала в сугроб, задыхаясь от смеха, а он флегматично пожимал плечами и продолжал декламировать военный фольклор.

Саша, это было слишком давно.
Саша, мы так и не поцеловались - за 4 - неужто четыре?! - года свиданий наплывами.
И я не собираюсь бросать свою карьеру и возвращаться в Россию - к неизвестности и грустной определенности - обители противоречий. Еще не сейчас. Если бы мы действительно любили...

Но правда: мы были друг для друга миражом, иллюзией - заставившей нас обоих подняться и сделать еще несколько шагов по раскаленной пустыне, но... Прости, я нашла свой оазис с живой водой, такой холодной и вкусной, и не собираюсь менять его обратно на зовущий мираж. Прости - я все-таки эгоист...

Саша, мы не знаем друг друга.

Я скажу тебе правду. Я объясню, что влюбилась в канадца - сейчас, и что банально смалодушничала - тогда. Я умолчу про яой и сметающие с ног знакомства в буране Сети. Только... дай мне еще несколько дней. У меня нет сейчас сил, совсем. Саша?

@темы: Свое, Мужчины

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Дописывать в панике курсовую с бокалом шампанского - этому я даже названия не подберу.

Еще пара дней в таком режиме, и у меня из форточки в самом деле вылетит розовый слон. Вернее, сначала просочится сквозь сетку от мух жемчужными капельками, а потом взмахнет крыльями, и полетит, пылая в рассветном небе. Иными словами, я перешла на кофеиновые таблетки, потому что часа 4 сна - вчера и позавчера, и, скорее всего нисколько, этой ночью. Если бы мне кто-нибудь сказал, что так можно выдержать трое суток, не поверила бы. А вот...

И оно мне было надо? Доводить все до самого последнего момента?.. Работа ползет с кучами перерывов, но я уже втянулась в этот немного безумный ритм.

А говорят, от недосыпа бывают галлюцинации. Завтра днем проверю.


И Джем вписывается просто восхитительно: полными силы аккордами, чуть хрипловатым голосом:

Алое солнце, шальная луна...
Что это, что это, что это?!
это Земля.
Черное небо, сияет рассвет.
Что это, что это, что это?!
Это бред!

Это ушло отражение зеркал,
Это горит - это ангел упал;
Это закрыли стеклянную дверь;
Это из пепла проснулся мой зверь!

Черные ветви порог рассекли;
Что это, что это, что это?!
Это мы.
И изумрудом явился огонь...
Что это, что это, что?!
Пылающий дом!
Все что осталось - пропасти крик.
Кто дотянулся - будет убит;
Крылья стальные - бег от себя...
Вот и взошла восьмая луна!..

Уходит волна - синий дым;
Что это, что это, что это:
Это мир.
И вот мы становимся снова собой;
Что это, что это, что это...
Это бой.

Снова вышел за черту черный дождь,
Кровь сочится из камней, но сломан нож,
Пальцы в клочья рвет рассвет, боль поет...
Снова жизни больше нет, а пламя пьет!

:gone:

@темы: Свое

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Я-таки забыла запустить домой кошку...

Сегодня в 5 утра отчаянный мяв заставил броситься к окну, а через две минуты разбуженная мама, смерив меня испепеляющим взглядом, впустила пожеванное, отряхивающееся и очень несчастное рыжее нечто. Всякий раз, когда мы забываем кота на улице, утром он доходит до достачной степени решимости, чтобы начать скрестисть в заднюю дверь, и пока он отчаянно пытается привлечь наше внимание, просыпается собака и с удовольствием начинает с ним играть. А поскольку разница в весовой категории у них раз в 20, когда-нибудь это печально закончится.

Жизнь состоит из мелочей. Нам кажется, что мы можем все их запомнить, и они действительно еще долго свежи в нашей памяти. Но - неумолимо стираются, заменяются новыми, бледнеет - остаются неразличимым следом, дуновением самих себя. Логический вывод: не ленись, а записывай.

:2jump:

@темы: Будни

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

М-да...

Сижу, читаю конспект. А там написано: Eos. Думаю: что за глюк? Протираю глаза - не исчезает... И тут доходит, что это я в древние времена так сокращала Economies of scale...

@темы: Свое

---

Публичный дневник действительно стимулирует.


Этот город не молдавский портвейн,
А дешевая, но крепкая дрянь.
Этот город - ты попробуй разлей
На себя и на подвальную пьянь.

Этот город - ты поди разгони
Наркоманов и арбатских менял...
Этот город зажигает огни,
Он узнал нас и туманом обнял.

Этот город проверят права,
Этим городом нам жить на века.
Этот город - подрастает братва
У окраин, и не мерзнает река.

Этот город - капитальный ремонт,
Здесь легенды отправляют на слом...
И на мне, как на конверте, клеймо:
Этот город... Этот город - мой дом.


Я не выдержала, и попыталась перевести его на английский. Это пока так, промежуточный вариант, и ни-ка-кой рифмы:

This city is not dessert wine,
It tastes like some cheap and strong shit.
This city… Try pouring it
For yourself and the homeless drunks

This city… Try keeping away
From drug addicts and wandering merchants.
This city turns on the lights,
Recognizing us, and offers warm foggy blankets

This city verifies out rights;
We are doomed to live here for an epoch.
Unwelcome youth grows up at the edges;
And the rivers are not bound by ice.

This city… road work in progress
It mercilessly writes off legends.
I bear its stamp like a letter.
This city… This city is my home.

@темы: Свое, Люди

---

Молочный кисель, приготовленный бабушкой... Даже если в него положить отрубную муку, вместо обычной...

@темы: Свое, Будни